Nos 558 lectures - Littérature française

Une suite au classique de Camus ? Daoud rend justice à l'Arabe tué et oublié. Une
contre-enquête urgente dans une écriture brûlante et magistrale.

Dans ce deuxième roman où règnent nature et imaginaire, Marion Fayolle joue avec les mots et les images pour interroger en creux le chagrin d'amour et le désir d'enfant. Toujours un plaisir de retrouver l'univers charnel, sauvage et poétique de l'autrice-illustratrice !

Que de douceur et de justesse pour évoquer la famille recomposée, sujet souvent délaissé par la littérature contemporaine. Lauréate du prix Nicolas Bouvier en 2011 pour ses Chroniques de l'Occident nomade, Aude Seigne signe ici un texte d'une grande finesse psychologique doublé d'un très beau portrait de femme, bouleversante dans ses envies, ses contradictions et ses doutes. Une lecture pleine d'espoir et d'humanité.

Coup de poing ! Judith Godrèche reprend la parole, nomme l'emprise, les violences sexuelles, l'aveuglement de la justice et la lâcheté du cinéma français de manière sèche et frontale...une revanche nécessaire !

Merveilleuse idée qu'ont eue les éditions Seghers de rééditer cet ouvrage qui regroupe toute la poésie de René Dépestre !
Profondément marquée par l'histoire d'Haïti, la mémoire de l'esclavage et les combats pour la liberté, son œuvre vibrante mêle l’élan révolutionnaire à une célébration sensuelle du corps, de l’amour et de la nature, dans une langue foisonnante et lyrique, charmeuse et incantatoire, entre surréalisme et tradition orale caribéenne.
Éternel voyageur, se disant lui-même "né de la rage allumée dans la terre et fils païen de la pluie et du feu", René Dépestre vogue sereinement vers sa centième année, après une existence où luttes politiques et parole poétique se sont magistralement confondues.

Éric Reinhardt a encore frappé !
L'auteur nous embarque à Rome où il passera la nuit dans la somptueuse Villa Borghèse, au milieu d'œuvres d'art émerveillantes, mais surtout auprès d'une en particulier : L'Hermaphrodite, cette mystérieuse créature discrète, laissée-pour-compte mais aguicheuse...qui est-elle ? Que veut-elle ? Parallèlement, une rencontre charnelle et amoureuse est racontée, loin de l'Italie, et si tout était lié ?
Avec beaucoup d'humour, l'écrivain explore magnifiquement le fantasme et l’indicible.

Paris, 1942. Une femme attend un homme qui ne rentre pas. Alors, face à sa machine, elle écrit, invente une vie entière qu'ils n'auront peut-être jamais. Elle devrait fuir, mais elle reste. Dans un style Durassien où les phrases sont courtes, pensives et contemplatives, l'attente et la lenteur deviennent beauté. Rien n'advient, et c'est précisément là que le texte nous parle.

Viens Élie se lit comme on traverse une foret de nuit, sans balises. La phrase ne s’arrête jamais, halète, pousse en avant, refuse le retour. L'oiseau perdu n'est qu'un point de fuite : ce que cherche Élie, c'est un lieu où respirer, un amour qui ne juge pas, une forme de liberté encore informe. Le style de ce roman rappelle à la fois la densité poétique de Laura Vasquez et la tension intérieure de Laurent Mauvignier, Jonas Sollberger écrit une fuite intime où la foret devient l’espace du désir et de l'identité. Élie est fragile, bouleversant et ose dire que parfois, rentrer à la maison n'est pas la meilleure option.

Un livre à vif. Guibert y écrit le sida, la dégradation du corps, la peur, mais surtout la trahison des amis, l’effacement des proches, la solitude quand la maladie s'installe. Rien n'est épargné : ni la chair qui se défait, ni le regard cruel porté sur soi et sur les autres.
Et pourtant, quelle beauté. Une langue touchante, élégante, d'une justesse bouleversante, capable de transformer l'horreur en littérature pure. Un texte de chair vive, violent, lumineux.

Inoubliable !

Une plume magnifique et vertigineuse pour nous plonger dans un univers enchanteur, aux accents d'un western noir, de Peter Pan, de Dune... Entre une ville perdue dans le désert et un cargo ballotté par l'océan, une jeune femme cherche à dévoiler le secret sur son passé et sur son identité. Sur son chemin, d'autres vies et d'autres histoires s'insèrent dans la sienne comme autant de pièces de puzzle. Lire La mer et son double, c'est se faire absorber par un monde parfaitement imaginé, dans une intrigue cinématographique et hypnotisante, et des personnages aussi mystérieux, que farouches, que fascinants. Un grand coup de cœur. 

Les habitantes raconte une résistance silencieuse : celle d'une femme qui habite un lieu comme on habite son propre corps. La maison, les bêtes, les saisons, les chemins forment un même tissu vivant que les lettres (juridiques et familiales) viennent peu à peu fissurer. Pauline Peyrade écrit l'attente, l'inertie, la solitude de sa narratrice et son incompréhension tragique. C'est un roman de seuils et d'arrachements, ou perdre une maison, un lieu à soi, revient à perde une langue intime. Un texte atypique, lent, mais profondément habité.

Le bijou de la rentrée de janvier ! Dans la droite lignée de son précédent roman Les Sources, Marie-Hélène Lafon saisit avec sa plume d'observatrice sensible et affûtée le quotidien d'une famille prise dans l'étau du silence et du travail agricole. Un monde de violence sourde révélé par les destins parallèles du frère et de la soeur : Gilles forcé de reprendre la ferme, immobile dans sa haine pour le père et sa condition ; Claire partie dans la grande ville pour ses études, main toujours tendue vers ce frère malgré le gouffre qui ne cesse de grandir entre eux. Un texte bouleversant sur la ténacité des liens et ces vies pas vraiment vécues.

Une mère chaotique et ses appels manqués, enregistrés sur le répondeur : c'est le principe de ce foudroyant roman-appel, hilarant et addictif. On se laisse emporter par la voix drôlissime, à la fois énervante et attachante, d'une maman qui n'est pas du tout parfaite, mais n'éprouve aucune culpabilité à cet égard (ou presque...) : Charlène, 73 ans, jonglant avec les sites de rencontre et le coût de la vie trop élévé, les souvenirs des années post Soixante-huit et la technologie. Elle nous fait rire aux larmes avec ses remarques cinglantes et sa vision très personnelle du monde, elle nous émeut avec ses éclairs de tendresse. Parfait si vous avez aimé La bonne mère ! 

Dans un style d'une simplicité et un charme sublimes, Kaouther Adimi nous fait plonger dans l’Algérie coloniale et dresse le portrait d'Edmond Charlot, premier homme à avoir publié Camus, ainsi que sa librairie-maison d'édition à Alger, Les vraies richesses. Un roman où  on voyage d'une époque à une autre, entremêlant les voix et trajectoires de chacun, par le prisme de notre rapport à la littérature et aux mots.

L'écrivaine et la narratrice captent la solitude : Paris la nuit, elle marche pour ne pas s'effondrer, un studio trop silencieux, la mère qui répète "marie-toi", la mélancolie qui colle à la peau et les hommes croisés comme des ombres. 

Ceci n'est n'est ni une enquête sociologique, ni une étude anthropologique. Simplement, un jeune écrivain français installé au Japon nous raconte à travers une plume où se mêlent poésie et introspections philosophiques, son quotidien universitaire, sa vie souterraine après minuit, une amie alcoolique dissertant sur Deleuze cigarette à la main, un ami japonais amoureux de linguistique française. On y trouve des fragments de vie et leur absurdité...hymne au pays d'accueil et au temps qui passe. 

C'est Lachenal sans la légende : un gamin des Alpes qui grimpe toujours plus haut jusqu'à toucher L'Himalaya pour comprendre le prix réel de l'altitude. Pas d’héroïsme forcé, juste un homme face au froid, à la peur et au bonheur fou d'avancer. Ce texte dit l'aventure comme elle est : belle, dangereuse, et parfois trop grande pour nous. 

Le livre parfait pour se mettre dans l'ambiance des fêtes de fin d'année : le narrateur, jeune homme amoureux, va passer Noël avec la famille de sa fiancée dans un hameau isolé, enseveli sous la neige. Au fil des journées et des repas bien arrosés, se révèlent sous les silences, la violence ordinaire, les non-dits et la dure vie à la ferme... mais aussi l'amour et la joie d'être ensemble.

La langue riche et créative du poète québécois Michel Garneau, brosse le portrait à la fois brut et nostalgique des traditions familiales, de ces liens qui nous unissent autant qu'ils nous séparent. Un petit bijou !

Sans un regret : ses chansons, ses ébauches, ses fulgurances. On retrouve la plume saganesque, légère et mélancolique. Sagan reste fidèle à son mythe : libre, rebelle et irrésistiblement vivante. 

Une autre manière de (re)découvrir son style. 

Dans son habituelle écriture à la fois élégante et poétique, Nina Bouraoui rend hommage à son père, son grand seigneur. Peu de temps avant le décès de ce dernier, sa fille lui rend régulièrement visite en soins palliatifs. Ensemble, ils parlent de souvenirs d'enfance, de l'Algérie, de l'exil, d'amour, de violence et de pardon. Un roman magnifiquement bien écrit sur l'identité, nos relations intrafamiliales, le deuil et la mémoire.