Nos 543 lectures - Littérature française

Ceci n'est n'est ni une enquête sociologique, ni une étude anthropologique. Simplement, un jeune écrivain français installé au Japon nous raconte à travers une plume où se mêlent poésie et introspections philosophiques, son quotidien universitaire, sa vie souterraine après minuit, une amie alcoolique dissertant sur Deleuze cigarette à la main, un ami japonais amoureux de linguistique française. On y trouve des fragments de vie et leur absurdité...hymne au pays d'accueil et au temps qui passe. 

C'est Lachenal sans la légende : un gamin des Alpes qui grimpe toujours plus haut jusqu'à toucher L'Himalaya pour comprendre le prix réel de l'altitude. Pas d’héroïsme forcé, juste un homme face au froid, à la peur et au bonheur fou d'avancer. Ce texte dit l'aventure comme elle est : belle, dangereuse, et parfois trop grande pour nous. 

Le livre parfait pour se mettre dans l'ambiance des fêtes de fin d'année : le narrateur, jeune homme amoureux, va passer Noël avec la famille de sa fiancée dans un hameau isolé, enseveli sous la neige. Au fil des journées et des repas bien arrosés, se révèlent sous les silences, la violence ordinaire, les non-dits et la dure vie à la ferme... mais aussi l'amour et la joie d'être ensemble.

La langue riche et créative du poète québécois Michel Garneau, brosse le portrait à la fois brut et nostalgique des traditions familiales, de ces liens qui nous unissent autant qu'ils nous séparent. Un petit bijou !

Sans un regret : ses chansons, ses ébauches, ses fulgurances. On retrouve la plume saganesque, légère et mélancolique. Sagan reste fidèle à son mythe : libre, rebelle et irrésistiblement vivante. 

Une autre manière de (re)découvrir son style. 

Dans son habituelle écriture à la fois élégante et poétique, Nina Bouraoui rend hommage à son père, son grand seigneur. Peu de temps avant le décès de ce dernier, sa fille lui rend régulièrement visite en soins palliatifs. Ensemble, ils parlent de souvenirs d'enfance, de l'Algérie, de l'exil, d'amour, de violence et de pardon. Un roman magnifiquement bien écrit sur l'identité, nos relations intrafamiliales, le deuil et la mémoire.

Tovaangar est le nom donné par les indiens Tongvas à la vallée de Los Angeles. Céline Minard nous y fait pénétrer longtemps après que notre civilisation occidentale a disparu, en compagnie de personnages étranges, bipèdes ou quadrupèdes, qui mènent une «Expé» (expédition ou expérience?) dans un monde où les règnes naturels du vivant se mêlent et s'équilibrent. L'écriture est complètement immersive et comme toujours avec Céline Minard, très inventive et poétique.
Un formidable exercice de décentration et une invitation à penser chaque être vivant comme une partie d'un tout.

70 bis, entrée des artistes rouvre les portes d'un Paris effacé : celui de la rue Notre-Dame-des-Champs, du Montparnasse du 19ème siècle, des voix d'artistes et d'ombres qui peignaient encore dans leurs ateliers. Une élégance discrète, un charme ancien. On lit, on regarde, on y croit et on y reste. 

Quand Carmela Chergui découvre par hasard une bande dessinée d'un auteur oublié, elle ne sait pas encore que sa curiosité première va la mener beaucoup plus loin...  D'abord, sur les traces de l'artiste autodidacte touche-à-tout, Etienne Mériaux. Plus tard, sur celles de Gonzalo, son oncle disparu sous la dictature militaire du général Videla en Argentine. Deux trajectoires a priori sans lien, sinon celui l'art, de la disparition et d'un café parisien fréquenté par l'autrice dans son enfance. Le parfait livre-enquête de cet hiver ! 

Comment raconter une vie invisible, celle du voisin en l'occurence, qui fut un ami avant que l'oubli et le silence ne l'engloutissent ? La plume délicate de Daniel Bourrion trouve les mots justes pour dire l'absence et la solitude de ces trajectoires fantômes qui finissent par hanter les vivants. Un premier roman sensible très réussi !

En plein Chili contemporain plus que violent vis-à-vis des femmes, l'héroïne, jeune fille des favelas, part en roadtrip avec ses deux amies pour se rendre à la fête de la Vierge Noire à la Tirana. Dans une langue vibrante, crue et poétique, l'autrice nous entraîne dans un pèlerinage mouvementé et nous fait ressentir la peur, la colère, la tristesse et le désir de ces femmes qui ont la rage et l'urgence de vivre, envers et contre tout. Un premier roman puissant.

C'est un roman coup de point, cru et presque insoutenable parfois. Jeanne, actrice porno en pleine ascension et Nathan, doctorant en cinéma, se rencontrent dans une clinique de désintoxication. Deux trajectoires fracassées qui cherchent à se réparer sans y croire vraiment. Leur histoire d'amour n'a rien de romantique : elle est violente, hallucinée, traversée par la drogue, le sexe et la honte.

Clément Camar-Mercier a une langue précise et presque chirurgicale, habitée d'un vrai sens théâtral. Chaque dialogue claque, chaque scène sonne juste. Il explore les gouffres : la dépendance, le vide, la marchandisation des corps...sans jamais céder au voyeurisme.

Entre les murs graffités d'un skatepark montréalais, Gabriel Cholette raconte ce que c'est qu'aimer quand l'amour fait mal. Un groupe d’homosexuels s'approprie cet espace pensé pour les autres, et dans cette réinvention du monde l'auteur remonte le fil d'une histoire d'amour abimée : un ancien amant qui cache, qui frappe, qui a honte. L'homosexualité refoulée devient une arme, l'amour une survie.

En arrière-plan, il y a le père : figure rigide, symbole d'une virilité qu'il aurait fallu endosser et ce fils qui, au lieu de devenir "un homme", apprend à se délier.

Pas de grandes envolées stylistiques, mais une langue directe, québecoise, familière : celle de la rue, de la sueur, du quotidien. Et pourtant, derrière cette simplicité, une vraie émotion : celle d'un garçon qui cherche à ne plus avoir peur. Le Straight Park, c'est un cri doux, une tentative de réconciliation entre la rage et la tendresse, entre le besoin d’être aimé et celui de se reconnaitre enfin.

Essentiellement connu comme peintre et graveur, Félix Vallotton fut également un écrivain original, auteur de trois romans, de six pièces de théâtre et d'une série de saynètes à l'humour mordant.

D'inspiration fin-de-siècle, son roman le plus célèbre, La Vie meurtrière, se présente comme la confession d'un artiste suicidé à l'âge de 28 ans, convaincu que les nombreux accidents mortels, crises cardiaques, empoisonnements et autres catastrophes qui n'avaient de cesse de se multiplier autour de lui étaient provoqués par sa seule présence ici-bas.

Regroupant l'ensemble des écrits littéraires de Vallotton, dont une grande part d'inédits, cette édition critique est un événement pour qui voudrait apprécier l'artiste à hauteur de ses multiples talents.

Chaque jour, Anir et son grand-père prennent soin des abeilles sur les monts de leur village du Haut-Atlas. Mais le rucher du Saint cache un lourd secret qui pèse sur la famille du jeune garçon...

Zineb Mekouar signe un roman mélancolique et pourtant plein d'espoir, rendant hommage aux paysages et aux traditions berbères.

Un matin, la narratrice se couche, et ne se relève plus. Le diagnostic est sans appel : burn out. Mais attention, le vrai burn out, le clinique, pas celui avec lequel on s'effraie un peu facilement, et qui s'éloigne après une semaine de repos. Le médecin annonce : "épuisement physique, psychique et émotionnel total". Total. Il va falloir des années pour retrouver certaines capacités.

Le corps ne répond plus, les pensées filent sans pouvoir être maîtrisées. C'est donc en faisant de très petits pas que l'on peut sortir la tête de cette torpeur écrasante : en attrapant un mot, en esquissant un geste... Le goût de la vie et le sens des choses reviennent peu à peu. Avec eux, une très belle leçon sur notre société contemporaine, bien plus efficace pour broyer que pour prendre soin. Qui veut réellement cela ?

Entre le témoignage, l'essai, la poésie, un roman inclassable qui vous promet de très belles émotions de lecture !

Qu'il est rare de lire une plume aussi sincère et sensible au sujet de la maternité et du monde que l'on laisse à celles et ceux qui naissent !

De sa propre expérience, Hélène Laurain ne cache rien, dit la violence comme l'amour, la joie comme la mort. Telles les cendres du Tambora, les mots de ce livre-volcan collent à l'esprit encore longtemps après avoir refermé ses pages. Un texte brut et poétique qui nous invite à réfléchir sur ce que "donner la vie" et "mettre au monde" signifient vraiment.

Plongez dans les archives d'un naufrage qui n'aurait pas dû avoir lieu avec la géniale Marie Richeux ! Ici, ce n'est pas la résolution de l'énigme familiale qui prime mais bien la manière dont ceux qui restent tentent de vivre avec leur drame.

Qui mieux que la littérature pour dire ces disparitions qui continuent de hanter la mémoire sur plusieurs générations ? 

Un livre impossible à décrire, impossible à résumer. Laura Vazquez écrit comme on crie, comme on pense trop fort. Entre poésie et philosophie, rage et lucidité, elle dit l'impossibilité de vivre en société sans se déformer. Une langue brute, incandescente et qui ne ressemble à rien d'autre, et c'est pour cela qu'on la lit.

Un geste littéraire fort, impertinent et décapant ! En retraçant la trajectoire d'une dictatrice européenne, aussi glaçante dans ses propos que dans ses agissements, que dans ses pensées les plus intimes, Hélène Frappat nous emmène au plus près de ceux (et celles!) qui n'en veulent plus de la démocratie... Immanquable !