Nos 551 lectures - Littérature française

Viens Élie se lit comme on traverse une foret de nuit, sans balises. La phrase ne s’arrête jamais, halète, pousse en avant, refuse le retour. L'oiseau perdu n'est qu'un point de fuite : ce que cherche Élie, c'est un lieu où respirer, un amour qui ne juge pas, une forme de liberté encore informe. Le style de ce roman rappelle à la fois la densité poétique de Laura Vasquez et la tension intérieure de Laurent Mauvignier, Jonas Sollberger écrit une fuite intime où la foret devient l’espace du désir et de l'identité. Élie est fragile, bouleversant et ose dire que parfois, rentrer à la maison n'est pas la meilleure option.

Un livre à vif. Guibert y écrit le sida, la dégradation du corps, la peur, mais surtout la trahison des amis, l’effacement des proches, la solitude quand la maladie s'installe. Rien n'est épargné : ni la chair qui se défait, ni le regard cruel porté sur soi et sur les autres.
Et pourtant, quelle beauté. Une langue touchante, élégante, d'une justesse bouleversante, capable de transformer l'horreur en littérature pure. Un texte de chair vive, violent, lumineux.

Inoubliable !

Une plume magnifique et vertigineuse pour nous plonger dans un univers enchanteur, aux accents d'un western noir, de Peter Pan, de Dune... Entre une ville perdue dans le désert et un cargo ballotté par l'océan, une jeune femme cherche à dévoiler le secret sur son passé et sur son identité. Sur son chemin, d'autres vies et d'autres histoires s'insèrent dans la sienne comme autant de pièces de puzzle. Lire La mer et son double, c'est se faire absorber par un monde parfaitement imaginé, dans une intrigue cinématographique et hypnotisante, et des personnages aussi mystérieux, que farouches, que fascinants. Un grand coup de cœur. 

Les habitantes raconte une résistance silencieuse : celle d'une femme qui habite un lieu comme on habite son propre corps. La maison, les bêtes, les saisons, les chemins forment un même tissu vivant que les lettres (juridiques et familiales) viennent peu à peu fissurer. Pauline Peyrade écrit l'attente, l'inertie, la solitude de sa narratrice et son incompréhension tragique. C'est un roman de seuils et d'arrachements, ou perdre une maison, un lieu à soi, revient à perde une langue intime. Un texte atypique, lent, mais profondément habité.

Le bijou de la rentrée de janvier ! Dans la droite lignée de son précédent roman Les Sources, Marie-Hélène Lafon saisit avec sa plume d'observatrice sensible et affûtée le quotidien d'une famille prise dans l'étau du silence et du travail agricole. Un monde de violence sourde révélé par les destins parallèles du frère et de la soeur : Gilles forcé de reprendre la ferme, immobile dans sa haine pour le père et sa condition ; Claire partie dans la grande ville pour ses études, main toujours tendue vers ce frère malgré le gouffre qui ne cesse de grandir entre eux. Un texte bouleversant sur la ténacité des liens et ces vies pas vraiment vécues.

Une mère chaotique et ses appels manqués, enregistrés sur le répondeur : c'est le principe de ce foudroyant roman-appel, hilarant et addictif. On se laisse emporter par la voix drôlissime, à la fois énervante et attachante, d'une maman qui n'est pas du tout parfaite, mais n'éprouve aucune culpabilité à cet égard (ou presque...) : Charlène, 73 ans, jonglant avec les sites de rencontre et le coût de la vie trop élévé, les souvenirs des années post Soixante-huit et la technologie. Elle nous fait rire aux larmes avec ses remarques cinglantes et sa vision très personnelle du monde, elle nous émeut avec ses éclairs de tendresse. Parfait si vous avez aimé La bonne mère ! 

Dans un style d'une simplicité et un charme sublimes, Kaouther Adimi nous fait plonger dans l’Algérie coloniale et dresse le portrait d'Edmond Charlot, premier homme à avoir publié Camus, ainsi que sa librairie-maison d'édition à Alger, Les vraies richesses. Un roman où  on voyage d'une époque à une autre, entremêlant les voix et trajectoires de chacun, par le prisme de notre rapport à la littérature et aux mots.

L'écrivaine et la narratrice captent la solitude : Paris la nuit, elle marche pour ne pas s'effondrer, un studio trop silencieux, la mère qui répète "marie-toi", la mélancolie qui colle à la peau et les hommes croisés comme des ombres. 

Ceci n'est n'est ni une enquête sociologique, ni une étude anthropologique. Simplement, un jeune écrivain français installé au Japon nous raconte à travers une plume où se mêlent poésie et introspections philosophiques, son quotidien universitaire, sa vie souterraine après minuit, une amie alcoolique dissertant sur Deleuze cigarette à la main, un ami japonais amoureux de linguistique française. On y trouve des fragments de vie et leur absurdité...hymne au pays d'accueil et au temps qui passe. 

C'est Lachenal sans la légende : un gamin des Alpes qui grimpe toujours plus haut jusqu'à toucher L'Himalaya pour comprendre le prix réel de l'altitude. Pas d’héroïsme forcé, juste un homme face au froid, à la peur et au bonheur fou d'avancer. Ce texte dit l'aventure comme elle est : belle, dangereuse, et parfois trop grande pour nous. 

Le livre parfait pour se mettre dans l'ambiance des fêtes de fin d'année : le narrateur, jeune homme amoureux, va passer Noël avec la famille de sa fiancée dans un hameau isolé, enseveli sous la neige. Au fil des journées et des repas bien arrosés, se révèlent sous les silences, la violence ordinaire, les non-dits et la dure vie à la ferme... mais aussi l'amour et la joie d'être ensemble.

La langue riche et créative du poète québécois Michel Garneau, brosse le portrait à la fois brut et nostalgique des traditions familiales, de ces liens qui nous unissent autant qu'ils nous séparent. Un petit bijou !

Sans un regret : ses chansons, ses ébauches, ses fulgurances. On retrouve la plume saganesque, légère et mélancolique. Sagan reste fidèle à son mythe : libre, rebelle et irrésistiblement vivante. 

Une autre manière de (re)découvrir son style. 

Dans son habituelle écriture à la fois élégante et poétique, Nina Bouraoui rend hommage à son père, son grand seigneur. Peu de temps avant le décès de ce dernier, sa fille lui rend régulièrement visite en soins palliatifs. Ensemble, ils parlent de souvenirs d'enfance, de l'Algérie, de l'exil, d'amour, de violence et de pardon. Un roman magnifiquement bien écrit sur l'identité, nos relations intrafamiliales, le deuil et la mémoire.

Tovaangar est le nom donné par les indiens Tongvas à la vallée de Los Angeles. Céline Minard nous y fait pénétrer longtemps après que notre civilisation occidentale a disparu, en compagnie de personnages étranges, bipèdes ou quadrupèdes, qui mènent une «Expé» (expédition ou expérience?) dans un monde où les règnes naturels du vivant se mêlent et s'équilibrent. L'écriture est complètement immersive et comme toujours avec Céline Minard, très inventive et poétique.
Un formidable exercice de décentration et une invitation à penser chaque être vivant comme une partie d'un tout.

70 bis, entrée des artistes rouvre les portes d'un Paris effacé : celui de la rue Notre-Dame-des-Champs, du Montparnasse du 19ème siècle, des voix d'artistes et d'ombres qui peignaient encore dans leurs ateliers. Une élégance discrète, un charme ancien. On lit, on regarde, on y croit et on y reste. 

Quand Carmela Chergui découvre par hasard une bande dessinée d'un auteur oublié, elle ne sait pas encore que sa curiosité première va la mener beaucoup plus loin...  D'abord, sur les traces de l'artiste autodidacte touche-à-tout, Etienne Mériaux. Plus tard, sur celles de Gonzalo, son oncle disparu sous la dictature militaire du général Videla en Argentine. Deux trajectoires a priori sans lien, sinon celui l'art, de la disparition et d'un café parisien fréquenté par l'autrice dans son enfance. Le parfait livre-enquête de cet hiver ! 

Comment raconter une vie invisible, celle du voisin en l'occurence, qui fut un ami avant que l'oubli et le silence ne l'engloutissent ? La plume délicate de Daniel Bourrion trouve les mots justes pour dire l'absence et la solitude de ces trajectoires fantômes qui finissent par hanter les vivants. Un premier roman sensible très réussi !

En plein Chili contemporain plus que violent vis-à-vis des femmes, l'héroïne, jeune fille des favelas, part en roadtrip avec ses deux amies pour se rendre à la fête de la Vierge Noire à la Tirana. Dans une langue vibrante, crue et poétique, l'autrice nous entraîne dans un pèlerinage mouvementé et nous fait ressentir la peur, la colère, la tristesse et le désir de ces femmes qui ont la rage et l'urgence de vivre, envers et contre tout. Un premier roman puissant.

C'est un roman coup de point, cru et presque insoutenable parfois. Jeanne, actrice porno en pleine ascension et Nathan, doctorant en cinéma, se rencontrent dans une clinique de désintoxication. Deux trajectoires fracassées qui cherchent à se réparer sans y croire vraiment. Leur histoire d'amour n'a rien de romantique : elle est violente, hallucinée, traversée par la drogue, le sexe et la honte.

Clément Camar-Mercier a une langue précise et presque chirurgicale, habitée d'un vrai sens théâtral. Chaque dialogue claque, chaque scène sonne juste. Il explore les gouffres : la dépendance, le vide, la marchandisation des corps...sans jamais céder au voyeurisme.

Entre les murs graffités d'un skatepark montréalais, Gabriel Cholette raconte ce que c'est qu'aimer quand l'amour fait mal. Un groupe d’homosexuels s'approprie cet espace pensé pour les autres, et dans cette réinvention du monde l'auteur remonte le fil d'une histoire d'amour abimée : un ancien amant qui cache, qui frappe, qui a honte. L'homosexualité refoulée devient une arme, l'amour une survie.

En arrière-plan, il y a le père : figure rigide, symbole d'une virilité qu'il aurait fallu endosser et ce fils qui, au lieu de devenir "un homme", apprend à se délier.

Pas de grandes envolées stylistiques, mais une langue directe, québecoise, familière : celle de la rue, de la sueur, du quotidien. Et pourtant, derrière cette simplicité, une vraie émotion : celle d'un garçon qui cherche à ne plus avoir peur. Le Straight Park, c'est un cri doux, une tentative de réconciliation entre la rage et la tendresse, entre le besoin d’être aimé et celui de se reconnaitre enfin.